Num ensaio com um título propositadamente polémico,“Contra a Interpretação”, (e a pergunta imediata é se isso é possível?), Susan Sontag reclamava, em vez da hermenêutica dominante, que empobrece e substitui o mundo por um cortejo espectral de signifi cados, o que ela chama uma erótica da leitura, que sirva (amorosamente, para permanecer no âmbito da metáfora) o objecto sem se substituir a ele. Sontag queria prevenir contra uma espécie de arrogância totalitária que a interpretação pode assumir, quando o mais necessário a uma prática da leitura seria simplesmente recuperar os nossos sentidos, aprendendo a ver melhor, a escutar melhor, a sentir melhor. Nesta linha, Sontag considerava exemplar o ensaio que Walter Benjamin dedicou, por sinal no crepuscular Verão de 1936, à fi gura do narrador nas novelas de Leskov. A escolha deste contemporâneo de Dostoevskij e de Tolstoj não é arbitrária, pois na ambiência rural de uma Rússia que conserva intacta a aura de sacralidade, Benjamin reencontra, no fundo, «o eco da tradição hebraica» e da sua própria voz. Na constatação de que o narrador vai fi cando cada vez mais distante, podemos pressentir o seu desgosto pelo mundo e a fractura civilizacional que nele divisa. O crepúsculo da arte de contar liga-se à incapacidade crescente de trocar uma experiência
autêntica. Por isso, lamenta o filósofo, será cada vez mais raro encontrar pessoas que saibam contar uma história como se deve. A narração é uma forma precisa, profunda e artesanal de comunicação. O narrador toma aquilo que narra da experiência – a sua própria ou alguma que lhe tivesse sido referida – e transforma-a em experiência para aqueles que escutam a sua história. O que alenta a narração é a moral da história e o seu desfecho que abre para a questão: «E em seguida, e depois?». Não há narração à qual não se possa colocar a pergunta da sua continuação. Que valerão estas considerações na era da comunicação massiva e obsidiante?
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