sexta-feira, 13 de junho de 2008

Fernando Pessoa

"O poeta é um fingidor,
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente"
Fernando António Nogueira Pessoa nasceu a 13 de Junho de 1888.

Publicada por Aida Lemos à(s) sexta-feira, junho 13, 2008

3 comentários:

Anónimo disse...

Importante poeta, de uma beleza literária indescritível e misteriosa. No entanto, devemos também, neste dia 13 de Junho, recordar Eugénio de Andrade sendo qu neste dia é celebrado o 3º ano da sua morte. Apesar de tudo a sua poesia continua viva dentro de quem a sente.

Beijinho

Ana Isabel Lopes
11ºF

13 de junho de 2008 às 18:37
Anónimo disse...

É realmente uma data a celebrar. Pessoa é uma das maiores glórias do nosso país. Um génio com uma ponta de loucura. Um homem real com pensamentos irreais. Um pouco autista dizem uns, mas foi, na minha opinião, o maior poeta português.
A sua poesia é inigualável.

Cláudia 11ºF

14 de junho de 2008 às 12:31
Sérgio Carvalho disse...

Acho que falta este poema ao rol de Fernando Pessoa (ou Álvaro de Campos).

Lisbon revisited (1926)

Nada me prende a nada.
Quero cinquenta coisas ao mesmo tempo.
Anseio com uma angústia de fome de carne
O que não sei que seja -
Definidamente pelo indefinido...
Durmo irrequieto, e vivo num sonhar irrequieto
De quem dorme irrequieto, metade a sonhar.

Fecharam-me todas as portas abstractas e necessárias.
Correram cortinas de todas as hipóteses que eu poderia ver da rua.
Não há na travessa achada o número da porta que me deram.

Acordei para a mesma vida para que tinha adormecido.
Até os meus exércitos sonhados sofreram derrota.
Até os meus sonhos se sentiram falsos ao serem sonhados.
Até a vida só desejada me farta - até essa vida...

Compreendo a intervalos desconexos;
Escrevo por lapsos de cansaço;
E um tédio que é até do tédio arroja-me à praia.
Não sei que destino ou futuro compete à minha angústia sem leme;
Não sei que ilhas do sul impossível aguardam-me naufrago;
ou que palmares de literatura me darão ao menos um verso.

Não, não sei isto, nem outra coisa, nem coisa nenhuma...
E, no fundo do meu espírito, onde sonho o que sonhei,
Nos campos últimos da alma, onde memoro sem causa
(E o passado é uma névoa natural de lágrimas falsas),
Nas estradas e atalhos das florestas longínquas
Onde supus o meu ser,
Fogem desmantelados, últimos restos
Da ilusão final,
Os meus exércitos sonhados, derrotados sem ter sido,
As minhas cortes por existir, esfaceladas em Deus.

Outra vez te revejo,
Cidade da minha infãncia pavorosamente perdida...
Cidade triste e alegre, outra vez sonho aqui...

Eu? Mas sou eu o mesmo que aqui vivi, e aqui voltei,
E aqui tornei a voltar, e a voltar.
E aqui de novo tornei a voltar?
Ou somos todos os Eu que estive aqui ou estiveram,
Uma série de contas-entes ligados por um fio-memória,
Uma série de sonhos de mim de alguém de fora de mim?

Outra vez te revejo,
Com o coração mais longínquo, a alma menos minha.

Outra vez te revejo - Lisboa e Tejo e tudo -,
Transeunte inútil de ti e de mim,
Estrangeiro aqui como em toda a parte,
Casual na vida como na alma,
Fantasma a errar em salas de recordações,
Ao ruído dos ratos e das tábuas que rangem
No castelo maldito de ter que viver...

Outra vez te revejo,
Sombra que passa através das sombras, e brilha
Um momento a uma luz fúnebre desconhecida,
E entra na noite como um rastro de barco se perde
Na água que deixa de se ouvir...

Outra vez te revejo,
Mas, ai, a mim não me revejo!
Partiu-se o espelho mágico em que me revia idêntico,
E em cada fragmento fatídico vejo só um bocado de mim -
Um bocado de ti e de mim!...

Álvaro de Campos

18 de junho de 2008 às 09:18

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